我在大宋卷成皇帝心腹

，稠乎乎地罩着汴京郊外的街巷。陆仁和母亲抬着简陋的家伙什儿——那块青石板用木架固定了，成了个寒酸的“煎饼台”，底下塞着个小小的泥炉。赵德柱吭哧吭哧扛着一小袋杂合面和装茱萸、野蒜的瓦罐，像个移动的货架。“数据分析”的结果：县衙斜对角的街口。不算最热闹，但有些许人流，关键是，离那个总是眯着眼打盹的胡饼老汉的摊子，隔了十几步远。既蹭点人气，又避免正面冲突。，天已大亮。街面活泛了，挑担的、赶车的、拎着篮子采买的妇人，脚步声、吆喝声、车轱辘声混成一片温吞的喧嚣。胡饼老汉那边，熟客摸出两文钱，接过一张焦黄厚实的饼，边走边啃，透着股理所当然的踏实。，冷清得像被遗忘了。，手脚都不知该往哪儿放。芭蕉叶上摆着两张试做的饼，算是样品，颜色灰扑扑，点缀着可疑的暗红斑点（茱萸粉受潮结块了），卖相着实欠奉。炉火倒是生起来了，青石板冒着丝丝热气，等待着，却无人问津。。陆仁数着路过的人：七十九个。目光在他们摊位上停留超过三秒的：五个。其中一个妇人拉着孩子快步走开，隐约听见“那饼颜色怪，莫吃坏了肚子”。，像炉里的炭火，一点点黯下去。她**围裙，小声说：“仁儿，要不……咱收了吧？面还能留着……”。他盯着街面，眼神像在复盘一场失败的产品发布会。问题在哪？知名度为零，产品外观缺乏吸引力，潜在客户对“新物种”有天然抵触，试错成本（一个铜板）对底层百姓而言仍需掂量。
“德柱，”他忽然开口，“去，把这两张饼，切成……这么小的块。”他比划着指甲盖大小，“分开放，叶子垫着。”

赵德柱愣愣照做。陆仁深吸一口气，扯出一个在他那个时代练就的、带着点程式化亲和力的笑容，对下一个路过的、看着面善的老丈朗声道：“老丈，新出的杂粮饼，养胃顶饱，您尝一口？不要钱！”

老丈吓了一跳，狐疑地打量他，又看看那颜色古怪的小块饼，摆摆手，像躲什么似的走了。

母亲脸红了，低下头。

陆仁笑容不变，转向一个蹲在墙角歇脚的力夫：“这位大哥，出力气饿得快吧？尝一块，垫垫，真不要钱！”

力夫犹豫了一下，或许是“不要钱”三个字太有魔力，或许是陆仁那身洗得发白的书生袍让他少了些戒心，他伸出一只黑乎乎的手，飞快地拈起一块，塞进嘴里。

咀嚼。停顿。力夫粗糙的脸上没什么表情，只是喉结动了一下，咽了下去。然后，他拍了拍手上的渣子，站起身，走了。

没说话。没评价。

陆仁的心，跟着那力夫的背影，沉了沉。难道真的……连白送都没人要？

就在母亲几乎要再次开口劝他收摊时，那力夫又转了回来。他走到摊前，从怀里摸出两个磨得发亮的铜板，咣当一声丢进陆仁用来收钱的破碗里。

“来一张。”力夫声音粗嘎，“就刚才那味儿的。多抹点那红的，得劲。”

时间，仿佛静止了一瞬。

破碗里那两枚铜钱，沾着力夫的体温和汗渍，安静地躺着，边缘磨损得泛着乌光。在清晨稀薄的阳光下，它们折射出的，不是金属的冷硬，而是一种沉甸甸的、滚烫的、名为“希望”的东西。

陆仁感觉自已的手，有点不听使唤。他拿起竹片，舀面，摊开，动作甚至比试验时更稳。撒茱萸粉，抹野蒜泥，折叠，用另一片干净的芭蕉叶包好，双手递给力夫。

力夫接过，也没走，就靠在旁边的墙根下，大口咬了下去。咔嚓。咀嚼声很响。他吃得很快，很专注，额角渗出细汗，那点茱萸的辛似乎让他很是舒坦。吃完，他用袖子抹抹嘴，看了陆仁一眼，瓮声瓮气丢下一句：“比胡饼有滋味。” 然后，扛起地上的扁担，晃晃悠悠融入了人流。

“卖……卖出去了？”母亲的声音轻得像怕惊走什么。

陆仁没回答。他缓缓伸出手，从碗里拈起那两枚铜钱。冰凉的触感从指尖传来，却一路烫到了心里。这重量，比他前世签下百万合同时的钢笔，重得多。

“嗯。”他终于应了一声，把铜钱紧紧攥在手心，棱角硌得掌心生疼。疼，才好，才真实。

炉火，似乎在这一刻，才真正烧旺了起来。

第一枚铜钱落碗的响声，像一颗投入死水的石子。涟漪，开始以缓慢但确实的速度，扩散开来。